Re: Любите поэзию, как люблю ее я?
 

Да пусть Изюм к нам приходит, мы тут все как на подбор – резкие но дооообрые.

Re: Любите поэзию, как люблю ее я?
 

Одим минус - не сыроеды вы-выыыы

Re: Любите поэзию, как люблю ее я?
 

Не сыроеды, но если что - живьем съедим.

Re: Любите поэзию, как люблю ее я?
 

"У печени бы руки были,
они бы горло задушили"
Михаил Задорнов

Re: Любите поэзию, как люблю ее я?
 

К нам на форум заглянул автор ранее опубликованного в этой ветке стихотворения. К сожалению, тогда его имени я не знала. Но случайно наткнувшись на это стихо где-то в необозримых просторах инета, поделилась им с вами, форумчане. Сейчас исправляю досадную ошибку.

С искренним восхищением и благодарностью за пронзительные стихи - автору от Сероглазой.

Феофан Прадедов

Пешка

Когда на шахматном просторе
В борьбе намечен перелом,
Когда фигурам нашим - горе
И нас теснят со всех сторон,


Когда чудес уже не будет,
И всё почти предрешено,
Мы, пешки, маленькие люди,
Должны держаться всё равно!


Когда трубят тревогу трубы
И тень чернее от лица,
Дай Бог нам крепче стиснуть зубы,
Чтоб не сломаться до конца


И продержаться до рассвета
На клетках шахматных полей.
Ведь пешки не меняют цвета!
И не бросают королей...

Пы.Зы. Уважаемый автор! Если можно, не могли бы Вы сделать подарок нашему форуму в виде небольшой подборки своих стихов, чтобы можно было более полно представлять Ваше творчество?

Александр Блок
 

Балаган

Ну, старая кляча, пойдем
ломать своего Шекспира!
Кин

Над черной слякотью дороги
Не поднимается туман.
Везут, покряхтывая, дроги
Мой полинялый балаган.

Лицо дневное Арлекина
Еще бледней, чем лик Пьеро.
И в угол прячет Коломбина
Лохмотья, сшитые пестро...

Тащитесь, траурные клячи!
Актеры, правьте ремесло,
Чтобы от истины ходячей
Всем стало больно и светло!

В тайник души проникла плесень,
Но надо плакать, петь, идти,
Чтоб в рай моих заморских песен
Открылись торные пути.

Ноябрь 1906

Re: Любите поэзию, как люблю ее я?
 

Атан Никто.

ЛЕКАРСТВО.

1.
Забинтовал я
душу. Но из-под бинтов -
глаза живые.

2.
И в них цвет неба
отпечатками морей
и океанов.

3.
Бинты срывает
не семейный доктор - нет! -
бродяга-ветер,

4.
что дует с моря.
И морская соль как йод
на эти раны.

5.
Бинтов не надо.
Пусть душа встречает боль
как глоток света.

Re: Любите поэзию, как люблю ее я?
 

Смарагда (Ирина Ремизова)
ПОСЛЕ БАЛА.

"У вас нежности нет: одна правда, стало быть - несправедливо"
(Ф. Достоевский)


Свернулся бальный зал -
котом-клубком -
В корзине тёмной городской квартиры.
Одна лишь правда, жалости - ни в ком...
Пришли с кнутом, и прочь ушли - не с миром.

В кромешный траур - словно с похорон -
Облечена.
Истаял на ладони
цвет вишни.
Превращаются в ворон
Неистовые вороные кони.

Струной натянут огонёк свечи -
Безмолвно и безветрено в гостиной.
За окнами - молчащие грачи,
Корявый мост, оборвыши-осины.

Тускнея, оплывают витражи
Под солнечным неотводимым глазом.
Покинувшие лепрозорий лжи,
Мы под плащами унесли проказу.

Беззвучьем обезличены слова,
Бессмертием монеты дней истёрты...
Увы, анестезия колдовства
Не воскрешает безнадежно мёртвых.

Смешон кураж, бессильна нагота...
Распахнутые в бессловесной муке
На скользких перекладинах креста,
Увы, не превратятся в крылья руки,

И тяжесть искупления влечёт
К земле,
но в сердце королевы-пешки
Остался тот - единственный - полёт.

Подарок, обернувшийся насмешкой.

Re: Любите поэзию, как люблю ее я?
 

Янина Чевеля.

Я плохая собака, потомок волков.
Моя нежность лежит за оградкой клыков.
Щели тонких зрачков - как жуки в янтаре.
За точеным отточьем три хриплых тире.

Голубая зима, горностаевый снег.
Мы грядущую стужу разднлим на всех.
Моя преданность ждет за порогом, как зверь.
Восемь раз отсеки - и однажды отмерь.

Сколько выйдет кольчуг из разбитых оков?
Я - плохая собака, потомок волков.

Александр Кушнер
 

* * *
Нет, не одно, а два лица,
Два смысла, два крыла у мира.
И не один, а два отца
Взывают к мести у Шекспира.

В Лаэрте Гамлет видит боль,
Как в перевернутом бинокле.
А если этот мальчик — моль,
Зачем глаза его намокли?

И те же складочки у рта,
И так же вещи дома жгутся.
Вокруг такая теснота,
Что невозможно повернуться.

Ты так касаешься плеча,
Что поворот вполоборота,
Как поворот в замке ключа,
Приводит в действие кого-то.

Отходит кто-то второпях,
Поспешно кто-то руку прячет,
И, оглянувшись, весь в слезах,
Ты видишь: рядом кто-то плачет.

1969