|
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или от скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, бояться разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина…
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
А.Ахматова
__________________
Я не встречал в природе жалости к себе.
Любая птаха, коли с дерева упадет, закоченев от стужи,
не испытает жалости к себе. (с) Д.Г. Лоуренс
|